L eau des fleurs faneesL’eau des fleurs fanéesL eau des fleurs fanees
Les hôpitaux ont tous la même odeur. Une odeur médicamenteuse de vieux., de vieillards flétris et violacés qui n’attendent plus que l’annonce funèbre du monitoring.
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Pour arriver à la chambre, il suffit de se perdre dans quelques couloirs. On y arrive toujours, à la chambre numéro sept. Y a jamais grand monde à l’intérieur. Elle est habitée par un petit vieux qui ne geint pas, ne pleure pas, ne parle pas, ne respire presque jamais. Un petit vieux comme on en voudrait à la maison. Il est là, allongé dans son lit, à regarder le plafond blanc de sa chambre sans télé,
L'Enfant des PerseidesL'Enfant des PerséidesL'Enfant des Perseides
Ce soir le chien hurle à la lune. Dans le ciel d’été, la boule d’argent bombe son ventre pour accueuillir l’enfant qui vient de naître.
A l’intérieur de la maison, on s’affaire, on se presse. On frictionne l’enfant tout juste apparu, petit et frêle comme une poupée de cristal. On calme la mère échevelée dont les ongles sont encore plantés dans les draps de lin blanc. Ses doigts ne desserrent pas leur étreinte, sa respiration se fait haletante. Le médecin murmure des paroles douces à son oreille, mais elle ne semble pas l’écouter, perdue dans sa folie intérieure.
Penda
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"toujours à mes cotés s'agite le démon" C.B.
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And God said "Worship the Devil."
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